🩺 Was ich als Notärztin über innere Ruhe gelernt habe

🚁 1. Zwischen Himmel und Einsatz

Der Rotor schlägt gleichmäßig gegen den Himmel.

Ein Klang, der für viele den Herzschlag der Unruhe bedeutet – für mich ist er inzwischen fast wie ein Atemrhythmus geworden.

Jede Umdrehung trägt mich ein Stück näher an einen Ort, an dem Sekunden über Leben und Tod entscheiden.

Und doch ist es genau dort, inmitten des Sirenentons, der Funksprüche, der flirrenden Luft, wo ich die feinsten Nuancen von Ruhe spüre.

Es gibt einen Moment kurz vor der Landung, wenn der Helikopter tiefer sinkt und die Luft dichter wird.

Vor der Landung verengt sich der Fokus automatisch – auf Hindernisse, Windrichtung, Kommunikation.

Alles andere tritt zurück.

Ich spüre, wie die Aufmerksamkeit schmaler wird, nicht enger, sondern präziser.

Dann halte ich für einen Atemzug inne.

Nicht, weil ich es mir leisten kann, sondern weil ich es muss.

In diesem winzigen Zwischenraum – zwischen Himmel und Erde, zwischen Adrenalin und Entscheidung – entsteht Stille.

Kein metaphysischer Friede, keine Meditation, nur eine Art inneren Sortierens.

Ich nenne es den Moment vor dem Sturm – jenen Sekundenbruchteil, in dem alles still wird, weil gleich alles zählt.

Viele stellen sich den Beruf des Notarztes als endlose Kette aus Chaos und Einsatz vor – und manchmal haben sie recht.

Aber sie übersehen, dass man in dieser Kette nur bestehen kann, wenn man den eigenen Atemrhythmus kennt und steuert.

Wenn man gelernt hat, sich im Sturm zu verankern.

Ruhe ist hier keine Tugend, sie ist Überlebensstrategie – für die Patientin, aber auch für mich selbst.

Eines Tages, kurz nach Weihnachten.

Klares Winterlicht über den Bergen, ein Hauch von eisigem Schnee, der in der Sonne glitzert.

Wir wurden zu einem Einsatz im Gebirge gerufen – zwei Schneeschuhwanderer waren ins Rutschen gekommen.

Die Frau war rund hundert Meter den Hang hinabgestürzt, körperlich erstaunlich glimpflich davongekommen, aber völlig von Angst erfasst.

Wir entschieden uns für eine Windenrettung.

Während wir sie erreichten, stand sie auf einem winzigen Absatz, kaum Platz für zwei Menschen.

Als ich neben ihr landete, wollte sie sich sofort an mich klammern – Reflex, Verzweiflung, Erleichterung, alles zugleich.

Ein einziger unbedachter Griff hätte uns beide in Gefahr gebracht.

Ich legte meine Hand leicht auf ihre Schulter und sagte mit ruhiger Stimme:

„Warten und tief Atem holen.“

Nicht als Befehl, sondern als Halt.

Sie tat es.

Langsam, spürbar.

Und erst in diesem gemeinsamen Atem entstand genug Ruhe, um sie sicher zu sichern, Schritt für Schritt, bis der Haken griff und der Helikopter uns beide hinaufzog.

Ruhe ist ansteckend.

Genauso wie Unruhe.

Und in der Luft, wo alles schneller geschieht, überträgt sich beides in Sekunden.

Der Körper reagiert, bevor der Verstand sortiert.

Man spürt es im Puls, in der Atmung, in den Schultern, die sich unmerklich heben.

Das Bewusstsein arbeitet wie eine feine Kamera, die zwischen Zoom und Weitwinkel pendelt.

Ich habe gelernt, diesen Wechsel bewusst zu führen.

Nicht alles zu sehen, sondern das Richtige.

Nicht alles zu fühlen, sondern das Wesentliche.

Es gibt eine eigenartige Schönheit in diesen Einsätzen.

Nicht, weil sie heroisch wären – das sind sie nicht.

Sondern weil sie das Leben in seiner nackten Intensität zeigen.

In einem Moment ringt jemand um sein Leben, im nächsten bricht Sonnenlicht durch eine Wolkenlücke.

Das Licht fällt weiter – egal, was geschieht.

Ich glaube, genau dort beginnt das, was ich heute innere Ruhe nenne:

Nicht die Abwesenheit von Lärm, sondern die Fähigkeit, ihn durch sich hindurchfließen zu lassen, ohne mitzufliegen.

🌿 2. Die Lektion der inneren Stille

Wenn der Einsatz vorbei ist, die Maschine sinkt, wir gemeinsam tanken, auffüllen und aufräumen, wird es innerlich still.

Kein Triumph, kein Aufatmen – nur dieses Nachhallen im Körper.

Das Adrenalin fällt, und für einen Moment spüre ich jedes Gewicht: den Helm, die Hände, die Luft.

Ruhe fühlt sich dann nicht friedlich an, sondern notwendig.

In dieser Stille merke ich, wie der Körper noch spricht.

Er erinnert sich an jeden Griff, an jede Spannung, an alles, was sich nicht auflösen konnte, wofür es noch keinen Ort gibt.

Und was er braucht, ist keine Kontrolle – sondern Antwort.

Manchmal sitze ich noch einen Moment in der Kabine, während draußen das Nachglühen des Tages liegt.

Ich höre die Rotorblätter auslaufen, sehe die Spur der Sonne über den Instrumenten.

Alles bewegt sich weiter, nur ich halte kurz inne.

Da spüre ich, dass Ruhe kein Zustand ist, sondern eine Bewegung nach innen.

In der Luft habe ich gelernt, was viele auf dem Boden suchen: Präsenz.

Sie hat nichts mit Perfektion zu tun.

Präsenz bedeutet, da zu sein, wenn es zählt – für andere, für sich.

Sie entsteht nicht aus Kontrolle, sondern aus Vertrauen.

Über den Wolken wird Demut körperlich.

Man begreift, wie wenig man steuert und wie viel man dennoch halten kann – einfach vertraut.

Ich habe aufgehört, Ruhe mit Kontrolle zu verwechseln.

Ruhe heißt nicht, alles im Griff zu haben.

Ruhe heißt, zu bleiben, während alles gleichzeitig geschieht.

Wenn ich Menschen in der Hypnose begleite, erkenne ich diese Bewegung wieder.

Auch dort geht es um Loslassen und Wahrnehmen.

Der Atem verlangsamt sich, der Körper erinnert sich an Sicherheit.

Dasselbe Prinzip – nur in anderem Licht.

Innere Ruhe entsteht nicht, wenn alles still ist.

Sie entsteht, wenn wir uns selbst zuhören.

Wenn wir dem Körper erlauben, wieder Vertrauen zu fassen.

Er weiß längst, wie das geht.

Manchmal, wenn ich spät abends lande, schaue ich noch einen Moment in den Himmel.

Das Licht der Maschine blinkt in der Dunkelheit.

Dann denke ich: Ich habe inmitten der Geschwindigkeit etwas gefunden, das sich nicht bewegt.

Vielleicht ist das Ruhe – nicht Abwesenheit, sondern ein Ort, an dem man bleibt, auch wenn alles weitergeht. 

Manchmal gelingt es, diesen Ort zu halten – für eine Patientin, für ein Teammitglied, für mich selbst. 

Dann weiß ich: Genau dafür bin ich hier.

Dr. med. Laila Schmidt